Mas allá de estos sucesos, fuí invitado a participar de la inauguración de la muestra plástica de un grandioso y emblématico artista de Rafaela, el "indio" Solari, y a charlar junto a los militantes de la CTA de lo que entendemos por muralismo y arte público.
Me encontré con un grupo humano formidable y valiente, de alto nivel intelectual y de variada representación social. Entre ellos había poetas, músicos, artistas visuales, diseñadores, comunicadores sociales, militantes barriales, docentes, estudiantes universitarios, pero sobre todo gente con una actitud solidaria y revolucionaria.
En dos días los sometí a una sobredosis de videos sobre varios aspectos y abordajes del arte público, discutimos sobre políticas culturales, charlamos en una radio barrial, tomamos mate, vino y comimos un asadito.
Planificamos cuatro acciones para empezar después de la elecciones: Un mural fundacional de mi incorporación a su grupo, un taller de oficio en una de las técnicas mural, un recorrido por los pueblos aledaños con la carreta cultural, haciendo experiencia mural con los chicos y un encuentro nacional de Arte Público por La memoria, la verdad y la justicia, para la semana del 24 de marzo del 2012.
Creo que cumplimos en soñar nuestros proyectos. Ahora es tiempo de trabajar para cumplirlos.
Les mando un abrazo a mis nuevos amigos: Matías, Martín, Indio Solari, Mario, Damián, Geri, Cecilia, Nadia, Ricardo, Leo y ese motor incansable y maravilloso que es Juan, a quién las ideas le empujaron los pelos. Y gracias por la colección de revistas sobre la historia de Rafaela, el fúlbo del Chivo Rossi y esa yerbera que ya es la envidia de mas de uno. Salute. M.C.
Un abrazo y este verso "del" armando
ResponderBorrarUn grito de ida y vuelta (a. tejada gómez)
Es de andar el país que traigo el rostro
azotado de polen, azotado
por un mapa desmedido,
por una enormidad de olvido largo.
Pasan las estaciones como tumbas
mientras los trenes pasan
desvaneciendo ranchos y chilcales
y regiones de arena interminable.
A veces queda en la pupila, ardiendo,
la sal de una mirada
donde la muerte talla en la pobreza
algún niño de trapo,
y aquella vasta soledad que crece
en la geografía del espanto.
Vengo de andar país. No impunemente
tengo un país delante.
Su gaviota a mi puerta. Sus raíces
de guitarra en la sangre.
Por ser nomás, no soy. Soy si me incumbe
entera su distancia.
Ando territorial y amaneciendo
en el velamen de su madrugadas,
protagonista de su luz enorme
como una llamarada.
Por eso cuando vuelvo no me puedo
el silencio que me traigo.
De ver el país por dentro no me caben
los ojos en la cara:
rostros y voces, nombres y apellidos
me acosan preguntando
por el futuro que jamás empieza,
por la reforma agraria,
por las postergaciones y el bochorno
del latifundio rata,
por el sometimiento que nos urden
a espaldas del alba,
por el miedo animal que merodea
con sus brujas gendarmes,
por los niños que crecen casi inermes
entre tanta mentira organizada,
entre décadas de hambre y de desprecio
y discursos y salmos
que no cree ni dios porque ayer mismo
un niño murió de hambre
y en La Rural un toro batió todos
los récords de subasta
y en Inglaterra a Borges lo nombraron
doctor honoris causa.
Por eso cuando vuelvo demolido
de ver a mi país crucificado
estalla en mi guitarra como un grito
el silencio que traigo.